"a memória dos dias por vir é uma pequena lâmina flutuante" [p. 376]
Sem memória ainda, uma lâmina inscreve-se no presente, em todos os sonhos. Indolor, circula no sangue aguçando o final do tempo com um esmero fulgurante. Dói nas têmporas o seu volume, os dois gumes roem sempre. Uma trovoada ecoa nos pulmões e toda a fisiologia recrudesce. É a noite todo um abismo em que me lavo no soro flutuante das lâminas. Pequeno um corte ainda é vida. Um pouco de luz resta, que outra bate já no lado opaco do fígado. Víscera a víscera se declinam os dias, esta estrada flutuante e tenebrosa. Sem memória, isso no coração.
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