Lembrar «Oblívio» de Daniel Jonas...

Lembrar «Oblívio» de Daniel Jonas...

É um dos livros do ano, claro! A toada sonetista de Daniel Jonas é surpreendente, numa medida quase saturada pelo uso. Como um epimítio, o uso sem abuso ensina que a surpresa nasce da surpresa e no estro. Permite este Oblívio sonetos como o que transcrevo:

AQUI NESTA TEBAIDA, OUÇO A PAZ.

Aceito a tua luz, o teu negrume,

Meus olhos são pastagens p'ra teu estrume,

Aceito o que me deres e o que não dás.

Eu ouço a metafísica das sarças,

As bruxas megalíticas das argas,

Reviro pedras, lágrimas amargas,

Procuro-te nos paus, nas rãs, nas esparsas.

Aceito que te busque e não me fales.

Onde estarás: na urze, na perpétua,

No verso mais perfeito, em rima incerta?

Aceito ouvir-te e tudo me cales.

À uma és e não; o tudo e o quase.

Em toda a parte estás, eclipse e fase. [p. 41]

[guia de audição]

[guia de audição]

ouve-me agora neste rasto assim tão fundo

que cruza  todo o planeta e os longes mares

de espuma que transbordam no íntimo peito.

ouve o dia o insólito dos limiares o fogo breve

os leitos correndo contra as angústias do sangue

o súbito declinar dos dias os longos trabalhos.

encosta tudo à limpidez das horas às sombras

calmas das manhãs aos horizontes marinhos

entre tudo e nada fulgurando entre os dedos.

lê o poema e a agudeza: «Dá-me mais vinho,

porque a vida é nada.»  Conclui, conclui então

que, isso sendo, tudo é, porque o nada é tudo.

[memória de fogo]

[memória de fogo]

ainda lembro a penumbra de tudo

um mar  vasto de  sons  e sonhos

a rebentação dos poros na manhã

a imensa luz como aracne na pele:

um grito fundo musical nas ondas

por mim fendendo os trabalhos

como se os dias isso não fossem...

ainda lembro o horizonte vasto

o brilho visceral dos olhares vivos

a macieza dos pomos os frutos

breves e dóceis na palma da mão:

a faca então cortante o doce disso

deflagrando dos pés ao coração

como um friso de mel  ardendo…

¿que de mim ouves mulher aérea

dos ramos vindo célere copiosa

de sede em mim sendo este fogo?

[alexandria-1]

[alexandria-1]

na noite nua de cigarro em punho o homem dizia palavras e sonhos

sentava-se na brisa do tempo dilatava o tronco ao sabor da beladona

e nem a cidade ardida culpada de todo o transe encontrava punição

que não fosse aquele ardor dentro do ativo silêncio da escuridade...

e dentro de tudo sobre o tudo disso calmo esse humano sorvia arak

todos os perfumes sonoros do buezim vindo como o ar nas palmeiras

serpenteando no prismático dos olhos e nas junturas dos velhos lábios.]

e lia joyce com espanto diziam aqueles outros que nada liam e sabiam]

em lengalenga breve aperrada nas sílabas como se urbe não existisse...]

tudo em excesso era pecado coração na boca nas mãos nos olhos

sabendo que a teologia das palavras explodia no centro da paixão 

que dentro da cidade um só corpo neste corpo podia dentro estar

nada os rubros tarbushes podendo esconder deste fogo desta sede.   

[história]

[história]

que exercícios e visões te restam, caminhante da história?

talvez uma ginástica do estilo, um modo impossível cerce,

um excesso de vontade ou um violento e pacífico grito…

como no poema escrito, todas as tradições são séculos,

todos os líquidos nos afogam nessa permanência indo-se.

assim irrompe um desejo de repartir a partida e permanecer.

[anuário]

[anuário]

como um inconveniente nascimento e um texto de cioran

não sei ainda se os golpes do tempo trarão um vinho novo

ou se o esquisito tempo esbaterá a perda do voo terreno.

sei no entanto que a leveza do tempo é ponte suspensa

que separa os segredos  breves lumes de todas as tardes.

míopes turvam-se as noites de corpo estendido na cidade

e a vida pesada exibe-se nas ruas nas feridas da muralha.

digo-me no tempo sou mundo dentro das veias na espuma

tenho os mares o sangue os caudais as vibrações sombrias.

sou na terra os pés uma taça de silêncio estas raízes assim

fincadas na nudez da pele a fonte de tudo vertical no fogo.

[¿erótica?]

[¿erótica?]

frutos de morder os lábios

teclas de tocar os dedos

sopro de dizer a língua

arrepio de sentir a pele

fogo de queimar os dias

letras de ser o AMOR

tempo de ser no corpo

líquidos nos olhos o vento

nesse olhar que é tormento.

martinus dixit.

[VORAGEM]

[VORAGEM]

Ipsa quoque assiduo uoluuntur tempora motu,

Non secus ac flumen. Neque enim consistere flumen,

Nec leuis hora potest…

(Ovide, Les Métamorphoses, Paris, Garnier Frères, Libraires-Éditeurs, 1862, p. 580. Livro XV, vv. 179-181)

no tempo a seta rói indo contra o funil num só sentido

desliza dentro do rio e nada quer das doces margens

que a água que lhe é linfa tudo sabe do movimento…

como poderia o fluxo corrente abandonar esse cerne

se não há segundo ou minuto que o fado possa suster!

deslizemos pois na viagem que é enigma de ir e voar

dentro de mar de ruína que é tempo de escuro chegar.

[natal por fazer]

[natal por fazer]

não há natal nas mãos

nem calor nas veias

antes um mar confuso

de baixas prisões

onde se dita velho fado

de matar a vida.

nas mãos não há natal

que possa render-se

às manhas da opressão

que sobre fracos cai

delindo o sonho

e a luz de cada dia.

faz o natal com as tuas mãos

e levanta os olhos nesse fogo.

Sobre «O livro do Joaquim» de Daniel Faria

1. Quase nunca um livro é assim tão minudente, tão tenso, tão libertador. Sobre a existência dizendo, este golpe poético diarístico é ainda uma tábua de salvação - preso à dor, ao sofrimento, aos sentimentos mais quotidianos e infinitos, eis um fundo e tocante manual de aprendizagem.

2. Aqui não há gangas, excessos, gorduras. Só palavras sílaba a sílaba significantes, significando o rigor da linguagem, o rumor agudo da mensagem, a escorrência vital da dor. Sem isto, não há isto.

3. Apontando o perigo desde o pórtico («Joaquim // no fim deste livro / talvez seja o teu nome a única / palavra que deixemos por riscar»), é de vida que se fala, desse perigo, como o diria um também fulgurante Guimarães Rosa. 

4. Este livro mastiga-se: «Não acredito que cada um tenha o seu lugar. Acredito que cada um é um lugar para os outros.» Este livro não pode ser apenas do Joaquim, pois não?

[cidade dentro]

[cidade dentro]

debruço-me da varanda de mim

 és uma angústia antiga cidade

donde todas as linhas partem

desassossegadamente até ti.

clandestinas no poema as vias

são ruas diretas até essa estação.

fora do lugar arrumas-me aí

na esquina quente da história

onde outrora de pedra as bocas

foram montanhas nessas águas.

ouve a última canção, amiga,

sorve o ar da janela a funda

beleza dos álamos o encanto

dos dedos caminhando fundo

a tensão branca dos corpos

a real cartografia no terraço

onde ser rio é ir ao fundo…

ouve esta música o sol na mesa.

[tempo inverno]

[tempo inverno]

contra a janela o vento o inverno cai

dizendo que as estações são lugares

e as pontas dos dedos comboios indo

corpo dentro por veredas sombrias.

apeado no coração do joelho chegado

um rubor de tédio planta-se no chão

como um fruto em quintal balança

estende-se rumorosamente na pele

inversa. ainda há espaço em mim?
como teia o tempo tece lento e afunda.

[moradas]

[moradas]

são pequenos passos aqueles que dás

breves incisões no tempo e no amor

talvez essas moradas devenham luz

talvez o caminho na raiz dos pulsos.

[é nas mãos]

[é nas mãos]

era um quarto nas mãos

a cama na palma suave

e a fonte solícita nela.

doce a manhã estendia

os braços e as pernas

rebentando na língua.

em galope o tato a pele

caminhavam nos olhos

eram toda esta sombra.

nesta rua flui o desejo

janela e estação do corpo

nesta linha que me arde.

[abismos]

[abismos]

uma súbita onda vem à montanha

crescendo como rebentação  do vale

sem anúncio do fundo ao alto o gume

atravessa historicamente as vísceras

cortando nos canais as pontes os nós.

gélidos os líquidos confrontam os ventos

e alojam-se no sangue e noutros mapas

que a anatomia não acha explicativos.

da casa última ágil a água sobe à janela

vertendo-se na mesa assim se escrevendo

no puído da folha na corrupção do dia.

de novo uma derradeira vaga o abismo de tudo.

[bolor]

[bolor]

até ao absinto as ruas eram lisas

e nem os morcegos dos becos

adentrados na escuridão sabiam

que existiam caminhos negros.

no pulso na torre um relógio

vital ia decantando o tempo

contra as chuvas nas montras

o azebre das fábricas a usura

disso um rito o transido nos lábios

as imagens vindo à pele o sangue

fundo do poço a desfilada do corpo.

torcicolada a pele era um nítido inverno.

[QUASE DIA]

[QUASE DIA]

era um longo canal que levava à minha cidade

percorria-o uma ténue luz do céu espelhada

como se um caminho fosse direção divina.

aos pés uma armadilha desafiava os calcanhares

e desse contacto restava o azebre nos lábios

o rigor ácido de fim de noite última jornada.

só então um breve pássaro rompia nos olhos

inundando de vida o rumor do dia que chegava

o geodésico sinal dos estilhaços o lugar de ti.

[REPRESA] olho dentro da chuva a água presa ao ralo borbulhando fundo como corpo no abismo. no visor do telemóvel leio um grito o absurdo de olhar vários números que não mais tocarão. é esse o rol líquido que se afunda aos pés essa fuga para sempre para dentro da terra. quanta dor em nós quanto de vida assim perdida na memória e nesta chuva estival!

[REPRESA]

olho dentro da chuva

a água presa ao ralo

borbulhando fundo

como corpo no abismo.

no visor do telemóvel

leio um grito o absurdo

de olhar vários números

que não mais tocarão.

é esse o rol líquido

que se afunda aos pés

essa fuga para sempre

para dentro da terra.

quanta dor em nós

quanto de vida assim

perdida na memória

e nesta chuva estival!

[uma ponte o vento]

[uma ponte o vento]

e o vento uma ponte

sob a bicicleta indo

pelo mundo aberto.

nem o sono antigo

a comissura do tempo

roendo dentro de mim.

apenas um corpo alado

no ar de pescoço aberto

rodando no friso pulmonar.

é nesse lugar a morada

aí no tempo roendo a casa

no fosso fundo da língua.

[QUASE CELAN]

[QUASE CELAN]

ao dizeres um nome

tens o bem e o mal

nada mais podendo

contra esse abismo.

afunda-te no silêncio

ouve isto – o niilema.