[corola de
abismo]
umas poucas
vogais quase murmúrios
submergem o
vinho os poucos frutos
dirás ser da
tua carne o sabor do pão
e nada
deixarás sobre a mesa – nada.
nem o fio de
azeite alimentará a luz
nem as
raízes tocarão o lugar da seiva
nem o
desolado veio devirá rizoma
- os velhos
ecos na casa são avisos.
nas mãos
tomas a cidade o seu fim
a devastação
acaricia-te a fronte
e as
cicatrizes crescem-te na boca:
descarnadas
os ossos serão vida.
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