[sei um livro]

sem pressas o livro é uma ponte
o impossível nas tuas mãos devindo
como aranha cibernética disparando.

uma ponte que olhas secreta aberta
inaudível concerto que chega sempre
aos órgãos longínquos às vísceras.

na noite que escalo essa é a certeza
labaredas e braços decepados dentro
e aí uma faca univocal extraordinária
magnífica dor fendendo estes dias...