[VORAGEM]

[VORAGEM]

Ipsa quoque assiduo uoluuntur tempora motu,

Non secus ac flumen. Neque enim consistere flumen,

Nec leuis hora potest…

(Ovide, Les Métamorphoses, Paris, Garnier Frères, Libraires-Éditeurs, 1862, p. 580. Livro XV, vv. 179-181)

no tempo a seta rói indo contra o funil num só sentido

desliza dentro do rio e nada quer das doces margens

que a água que lhe é linfa tudo sabe do movimento…

como poderia o fluxo corrente abandonar esse cerne

se não há segundo ou minuto que o fado possa suster!

deslizemos pois na viagem que é enigma de ir e voar

dentro de mar de ruína que é tempo de escuro chegar.

«O caminho fica longe»: a marca do título

O caminho fica longe: a marca do título

Em ano de centenário de nascimento, o bloco literário por Vergílio Ferreira deixado é cada vez mais um lugar com a durabilidade do bronze. O esplendor de reedições e reflexões acontece porque estamos perante um intelectual de raríssimo poder, de vigor irrepetível. Modernos, os caminhos propostos década a década são rigorosos e quase perfeitos, ficando a dissonância como estímulo para um escritor corajoso que combateu como poucos ou nenhuns.

Tomando o título de Leo Hoek, La marque du titre. Dispositifs sémiotiques d’une pratique textuelle (La Haye-Paris-New York, Vrije Universiteit te Amsterdam-Mouton Éditeur, 1980), eis que a titulação vergiliana, fazendo obliterar o texto, no sentido de Ricardou, esclarece, promove e cataforiza. Vejamos como, não a partir da novel 2ª edição, que também possuo, mas a partir da 1ª que é hoje objeto de bibliófilos: Amélia tinha «a sensação de que um caminho novo se lhe desdobrava dia a dia, como um tapete rolado» (p. 40) e pensava que Rui, seu par amoroso, não sabia o que era «um caminho encontrado» (p. 42), ela que tão bem sabia que cada «um tem no mundo um caminho só. E só esse caminho tem estrelas e lua e cores…» (p. 73); à frente, porém, Amélia concluiria: «Negros caminhos os da vida!» (p. 125). De «caminho outro» (p. 127), Amélia caminhava no desconhecido, «perante a distância do futuro» (p. 273).

É, no entanto, na parte derradeira «Um dia…» que a problemática titular mais se esclarece. Lembremos, por exemplo, a belíssima página inicial, de matiz neorrealista, onde um pedregulho «resistia aos caminhos fáceis» (p. 291) para, à frente, um arco-íris espetral ir «abarcando as árvores e o caminho» (p. 294), anunciando certamente o «Caminho perdido» (p. 308) de Rodrigues. No dilema, sobrevêm a interrogação («¿Mas porque custa tanto a encontrar o caminho?», p. 313) e a conclusão («Caminhos ásperos, difíceis, os deste mundo.» (p. 313), dois momentos indutores da resiliência de Rui, que, quando se descobriu, «reconheceu que só a própria razão lhe podia iluminar os caminhos apontados» (p. 316). E, assim, se resolve o enigma do título como sinal comunicativo que se cumpre e fecha em coerência: «Rui não se desviará daquele caminho reto que a sua razão traçou. Nem que estoire!» (p. 316)

Iluminante, o título O caminho fica longe fecha-se de sentido, não acham?  

Viseu, 21 de janeiro de 2016

Martim de Gouveia e Sousa

Viseu no «caminho» de Vergílio Ferreira

Viseu no caminho de Vergílio Ferreira

Por razões literárias, as afinidades de Vergílio Ferreira, como ficcionista e não só, sempre afirmaram um indenegável topónimo significativo – o de Viseu. Aliás, quase sem estranheza, de Viseu se despediu in vivo o autor de Para sempre naquela fulgurante homenagem que a Universidade Católica local lhe dedicou há vinte anos. Então, rodeado de vida e dos conexos mistérios, pôde o escritor, no meio de um grande número de jovens, espalhar a sua palavra que era, também, de simpatia. Que o diga, por exemplo, a juventude que lhe sabia os livros e lhe desejava um dizer apositivo. Ou outros, como eu, menos jovens, mas sabedores do definitivo nas artes literárias. Na minha primeira edição de Vagão J (1946), vinda a lume na prestigiada coleção «novos prosadores» da Coimbra Editora e que Vergílio iniciou em Faro e concluiu em Melo, permitiram os fados que eu obtivesse o seguinte mimo vergiliano: «Para o Martim / este livro arqueológico / de que todavia ainda / gosto bastante. / Vergílio Ferreira / 27.1.96».  

Lugar de eleição, Viseu irrompe desde O caminho fica longe (1943) na obra do nosso grande escritor. Irrompe e fica, acrescente-se. No primeiro romance, aparece-nos a tia de Amélia (p. 34: «Viera logo nessa noite uma tia de Viseu.»), para minorar o sofrimento pela morte da mãe da jovem e alude-se ainda ao «namoro que ela tivera em Viseu» (p. 60). Não sendo muito, é um lugar no início de um grandioso caminho literário que agora esplende na fogueira dos 100 anos do nascimento de Vergílio Ferreira.

Viseu, 20 de janeiro de 2016

Martim de Gouveia e Sousa 

Um grito vindo de longe: Vergílio Ferreira e «O caminho fica longe»

 Um grito vindo de longe: Vergílio Ferreira e O caminho fica longe

Vindo de longe, o grito cai e irrompe, disseminando-se pela obra de Vergílio nascente. Motivo brandoniano, eis a influência na pele da escrita vergiliana: «Foi então que o grito se levantou, vincando o ar, e se crisparam as mãos afiladas de unhas compridas.» (p. 16)

É um abraço este, que, vindo de longe, une dois dos mais importantes nomes da literatura portuguesa: Raul Brandão e Vergílio Ferreira. Sem dor, uma influência é o que é – testemunho.  

Vem aí «O caminho fica longe» (1943), de Vergílio Ferreira

Vem aí O caminho fica longe (1943), de Vergílio Ferreira

Escrito de janeiro a dezembro de 1939, entre Coimbra e Melo, este romance de Vergílio Ferreira O caminho fica longe, que acabou de imprimir-se aos 25 de agosto de 1943, veio a integrar a prestimosa «Biblioteca da Nova Geração» da Editorial “Inquérito”. Uma bonita ilustração de capa incorpora, na visão sobre a cidade de Coimbra, um caminho terreno e etéreo, abrindo, desde logo, a expetativa de um caminho intangível e impossível.

Trata-se, indubitavelmente, de um grande romance já, com um conjunto de propriedades, estruturais também, que só fazem lamentar que o objeto não tenha tido a receção devida e que, já agora, o próprio escritor para tal tenha contribuído, com o fechamento e exclusão da obra canónica. Como exemplar de uma carreira nascente, este romance contém um conjunto de atrativos a respeitar: seja a influência queirosiana, utilizada, sem angústia, com peso e medida; seja o halo modernista de uma certa ficção à Mário de Sá-Carneiro e de induções à Álvaro de Campos; seja ainda a ágil utilização das temáticas existencialistas (a morte e a vida, a condição humana, o sofrimento…) ou a filia cinemática, à boa maneira presencista, com aquele interessantíssimo «Intervalo»; seja, por fim, a linhagem neorrealista que o livro também abraça.

Felizmente, pode o público, no próximo mês, adquirir por preço módico este caminho e romper com mais um impossível silêncio.

Viseu, 10 de janeiro de 2016

Martim de Gouveia e Sousa

Aquilino e o romance «O coro dos defuntos», de António Tavares

Aquilino e o romance «O coro dos defuntos», de António Tavares

Eu não conheço António Tavares e ainda bem. Ou melhor, o prémio Leya 2015, que António Tavares ganhou, tendo o mérito que tem, criou em mim um horizonte de expetativa que, infelizmente, não pude confirmar. Culpa minha, decerto. Mas será assim?

Vejamos. O vezo aquiliniano que o autor integra (epígrafe, evocação, titulações capitulares, palavras e colaço glossário), subindo o objeto literário a alto lugar pela figura do cotejo (com Aquilino, em primeiro, e, já agora, com a releitura do debutante Vergílio Ferreira de O caminho fica longe), criou em mim, lido o romance, uma flagrância – a de estarmos perante um objeto demasiadamente flutuante, insuscetível ainda de espanto ou fulgurância literárias.

Estimável, sem dúvida, mas aquém, talvez muito, da estratégia da influência evocativa de um mestre que veio para o palco das letras com um já muito forte Jardim das tormentas. Cavando um início fortíssimo naquela admonição de tratar-se de um romance «evocativo da obra de Aquilino Ribeiro», ultrapassado o motivema ambiencial de Aldeia, não sei se aquele freio linguístico a que o autor prende Aquilino é, sequer, simpático: «Se não conhecer estes termos, o leitor interessado poderá consultar o glossário no final do livro.» Mas será Aquilino isso, uma matéria para glossários? E o dito glossário seria, de facto, necessário?

Estimável, sim, não admirável. Há a influência, os ambientes e os sopros aquilinianos, sim. Há ainda a originalidade e uma certa versatilidade narrativa, sim. No entanto, os 67 curtos capítulos são muitas vezes exemplo de uma narrativa en passant, antes parecendo declinada ao ritmo de anuários, almanaques ou agendas factuais. Dúvidas ainda sobre algumas soluções (desaparecimentos, calão,… )e as «maçãs de bravo-de-esmolfo». Gostei, mas esperava mais. Afinal, trata-se de um objeto aurático que todos devem consumir, não é?

Viseu, 9 de janeiro de 2016

Martim de Gouveia e Sousa

Colóquio Internacional «Escrever e Pensar ou o Apelo Invencível da Arte»

Congresso Internacional Comemorativo do Centenário Vergílio Ferreira: «Entre o silêncio e a palavra total»

[natal por fazer]

[natal por fazer]

não há natal nas mãos

nem calor nas veias

antes um mar confuso

de baixas prisões

onde se dita velho fado

de matar a vida.

nas mãos não há natal

que possa render-se

às manhas da opressão

que sobre fracos cai

delindo o sonho

e a luz de cada dia.

faz o natal com as tuas mãos

e levanta os olhos nesse fogo.

Luandino & Aquilino

Luandino & Aquilino

Depois de ter pensado nisso, nada melhor do que escrevê-lo. É ou não verdade que quando, por exemplo (mas esta exemplificatio é muito importante), lemos O Malhadinhas, logo pensamos nas estórias de Guimarães Rosa e Luandino Vieira? E tal linha identitária não se restringe apenas à ambiência, antes a toda uma estrutura criativa que faz Rosa e o seu Grande Sertão um intertexto de Aquilino, o mesmo se passando com Luandino, que aquilinianou.

Vamos então à confidência do escritor angolano que escrevia e como poucos escreve. Inscrever em obra que o tempo assinalou frases como «A chuva saiu duas vezes nessa manhã.»[1] ou «Ri um riso triste, gasto, rouco do tabaco das cigarrilhas fumadas para dentro.»[2] é abandonar a literatice e entrar, rapidamente, na cidadela da literatura. Dobra, portanto, o valor da nota que Luandino apõe no seu diário, com data de 16-7[-1967]:

«Para o pai, no dia dos anos, o «Malhadinhas» do Aquilino – faz-me lembrar o que ele me contava do avô Balhão.»[3]

Luandino admite a influência, as múltiplas influências. E nem dizer ‘do’ é dizer ‘de’. Mas, afinal, quem não aquiliniana?

Viseu, 15 de dezembro de 2015

Martim de Gouveia e Sousa

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[1] José Luandino Vieira, Luuanda, Belo Horizonte, Editora e Distribuidora «Eros», Ltda., 1965, p. 15.

[2] Id., ibid., p. 28.

[3] Id., Papéis da prisão, diário, correspondência (1962-1971), Alfragide, Caminho, 2015, p. 807. Organização Maria Calafate Ribeiro, Mónica V. Silva, Roberto Vecchi.

Daniel Faria: ao contrário do ódio

Sob o influxo de outra grande voz, no caso Dylan Thomas, Daniel Faria, partindo do ocasional dístico do poeta galês («Não entres docilmente na noite serena / Odeia, odeia a luz que começa a morrer.»), deixa-nos um pensamento arrasador, belíssimo e definitivo:

«Eu não entro docilmente na noite serena, mas não odeio a luz que começa a morrer. O ódio tem a força de quem se despedaça. Eu tenho o sofrimento daquilo que se desfaz.» (Daniel Faria, O livro do Joaquim, Vila Nova de Famalicão, quasi edições, 2007, p. 78.)

Faria espalha-se assim pelo Olimpo, plantando em todos um esplendoroso e sofrido natal. Fora do coração, o ódio despedaça-se no vazio. A poesia ensina, ensina sempre. Esta, esta poesia. 

A dignidade em José Luandino Vieira

Arvorando-se em centro da representação, tem feito narrativa o facto de alguns actores da causa pública lamentarem prisões e investigações a políticos e seus próximos. Chega-se ao cúmulo, até, de serem as próprias vítimas (mas, sê-lo-ão?) a estabeleceram cotejos impossíveis. Afinal, há por aí muitos mandelas, cunhais, luandinos, soares... e tudo, afinal, não passa de delito de opinião, ideologia e perseguição política.

Olhando o desassombro, apetece rasurar, obliterar e deslembrar a inutilidade. Lembro, no entanto, Luandino e a sua dignidade de prisioneiro e de escritor:

«27-03-63  São 6h, fecharam a  porta. Tenho o papel branco à minha frente. Terei coragem?... Vou tentar começar o conto.» (Papéis da prisão Apontamentos, diário, correspondência [1962-1971], Alfragide, Caminho, 2015, p. 219 )

Assim um homem que é grande. Digno o humano, imenso o escritor. Poucos assim, muito poucos assim.

A amizade de Daniel Faria

A grande literatura ensina sempre. Não necessitando de colagens, seguidismos e oportunidades, os textos fundos afundam-se, gravando-se na pele. E pelo tacto irrompem, clamando o tempo da desvelação. Da amizade aos raros vocábulos vindo, da amizade tratam, como o anunciam os líricos gregos e o tratadistas romanos, nomeadamente Cícero. Contra o frenesim da citação sem lugar, diga-se que a amizade deve ter lugar, é mesmo o lugar, sendo infensa a vulgarizações sem casa. Abomino livros de citações sem lugar. Adoro as boas citações. A propósito, que dizem desta (?), sobre a amizade:

«Na amizade, muitas vezes, a distância é o lugar mais próximo e de maior proximidade, isto é, onde a presença do outro de tão inteira já não pode ser medida. Sendo um lugar cheio de saudade, esse é também um lugar feliz, porque aí sem cessar se regressa e avista.» (Daniel Faria, O livro do Joaquim, Vila Nova de Famalicão, quasi edições, 2007, pp. 76-77).

Saudade, saudade disso - desse lugar... 

  

A poesia segundo Daniel Faria

A poesia não pode e não deve, porque ela é pestanejamento e univocalidade. Ir no ritmo, ir na história, ir na folia é, afinal, não ser poesia, não ser originalidade radical. Um poeta corta a raiz e constrói. Sub-sobre o tempo o poema abisma-se. Sendo, contempla-se no que foi - sabe a historicidade, não o sendo, antes sendo-se em espanto. Assim diz o iluminante Daniel Faria, em texto datado do Porto, 15 de julho de 1993:

«Pelo que ficou dito se conclui que a poesia é surpresa. Esse é o seu modo de ter profundidade e harmonia.» (Livro do Joaquim, Vila Nova de Famalicão, 2007, p. 72).

Descobrir, ver primeiro, surpreender, eis a essência poética, eis o destino de Daniel Faria...

O rigor de Luandino Vieira

Um escritor que o é exemplifica-se, não temendo a diferença, a superioridade igual. Na linhagem, nesse antigamente presente, o escritor enlaça-se em Joyce e abraça Guimarães Rosa. Juntos são indivíduos, genialidades afins na diferença e na indesmentível integridade.

José Luandino Vieira é um escritor, mesmo quando não escreve. Di-lo o que escreveu e o que não escreveu. O rigoroso silêncio exemplifica ainda a sua mestria - o silêncio, esse motivo definidor e diferenciador. Luandino não é festas e néon, comércio e prémios, comendas e literatice - ele é literatura e não usura disso.

E tudo isto a propósito dos fulgurantes Papéis da prisão (Apontamentos, diário, correspondência) [1962-1971] (Alfragide, Editorial Caminho, 2015) e de ditos como o seguinte:

«Queria escrever o conto, mas estou com o medo habitual do papel branco...» (p. 96)

Luandino, mestre que o é...

ISTO: RAMALHO

ISTO: RAMALHO

Em tom de festa, a literatura não é isso – festa. A melhor, do silêncio vindo, não resiste muitas vezes à usura, ao galanteio fácil, ao chiste e ao piropo de prebenda. Porque não usados, os textos de muitos autores fortes vão ficando encostados, esquecidos, desalinhados. E ainda bem! Antes isso que um uso irregular e escassamente comemorativo. A apropriação desalinhada de pequenos ditos, fulgurantes sentenças que sejam, não ajuda o escritor, maltrata a literatura. Que, diga-se, felizmente não tem costas e logo rechaça os arreganhos.

Vem tudo isto a propósito de Ramalho Ortigão (1836-1915), estranhamente deslembrado em ano de centenário. Dizê-lo um grande escritor é obrigação, claro. Lembro, por exemplo, o garboso livro de «juventude» Em Pariz (Porto, Typographia Lusitana, 1868), que tanto nos ensina sobre a flânerie e o bom gosto. O livro em causa cruza a crónica com a ficção, o real com a transmigração, oferecendo-nos pérolas inúmeras. Por exemplo, sobre a necessidade de se ser profundamente original, isto: «Hoje em dia um viajante que se não apeie de um balão com notícias da lua, precisa de nos ser muito sympathico para o não termos por um semsaborão quando vier contar o que viu.» (p. 5) Ou, por exemplo, a valorização e estatuição canónica de nomes tão fortemente nacionais e esquecidos (Ramalho vai falando de Bernardes, Herculano, Garrett…), lamentavelmente ditos mestres e quase nada lidos: «… nós fallamos uma língua, que tem sido cultivada por vários homens de genio, entre os quaes se cita um padre chamado Antonio Vieira, cuja forma e geito litterario estão sendo agora imitados e remoçados nos escriptos do snr. Victor Hugo.» (p. 21) Ou o culto dos lusófilos, como acontece com Ferdinand Denis, que habitava «uma pequena casa anexa á esplendida biblioteca de Sainte-Geneviève, na Place du Panthéon», onde o nosso Ramalho aquecia a mocidade «ao calor do seu espírito» (p. 69). E o que não perpassa aqui de amor à cultura e ao saber! Lembre-se, por fim, isto: «Um homem que saiba comer reconheceu-se afinal que era tão raro e tão precioso como um homem que saiba pensar.» (p. 82) Que grande filosofia a de Ortigão!...

Há nesta escrita e nesta ambiência, em genética de um século, uma linhagem que é a de Garrett, Ramalho, Eça e Aquilino. Quem pode, pois, contar o que não viu e muito menos leu?

Viseu, 3 de dezembro de 2015

Martim de Gouveia e Sousa

Sobre «O livro do Joaquim» de Daniel Faria

1. Quase nunca um livro é assim tão minudente, tão tenso, tão libertador. Sobre a existência dizendo, este golpe poético diarístico é ainda uma tábua de salvação - preso à dor, ao sofrimento, aos sentimentos mais quotidianos e infinitos, eis um fundo e tocante manual de aprendizagem.

2. Aqui não há gangas, excessos, gorduras. Só palavras sílaba a sílaba significantes, significando o rigor da linguagem, o rumor agudo da mensagem, a escorrência vital da dor. Sem isto, não há isto.

3. Apontando o perigo desde o pórtico («Joaquim // no fim deste livro / talvez seja o teu nome a única / palavra que deixemos por riscar»), é de vida que se fala, desse perigo, como o diria um também fulgurante Guimarães Rosa. 

4. Este livro mastiga-se: «Não acredito que cada um tenha o seu lugar. Acredito que cada um é um lugar para os outros.» Este livro não pode ser apenas do Joaquim, pois não?

Inscrituras de AlbuQ por Moimenta da Beira - mais Aquilino...

INSCREVA-SE UM CERTO MODO DE USAR: Aquilino por Albuq [BULA 2]

Convocando-nos para um mundo transmigrado e aberto a múltiplas apropriações, o extenso trabalho de Pedro Albuquerque sobre a obra de Aquilino Ribeiro é, indubitavelmente, um dos mais consistentes fenómenos de dialogismo artístico entre um escritor e um artista plástico. Sobre Aquilino e o seu mundo, o artista viseense inscreveu no devir temporal cerca de duas centenas de trabalhos. Um quinto deles formará o núcleo da exposição que se deixa em proposta, sabendo nós que esta viagem é um regresso à nossa condição, à condição do que somos. Olhar estes trabalhos, entrecruzá-los com a facúndia aquiliniana, é também privar com um espaço de localização que é nosso e importa conservar, interpretar e recriar. São lugares fundos aqueles que se insinuam vindos da mestria de Aquilino até às incisões criativas de Pedro Albuquerque – este é um espaço de verdade e ilusão.

Já o disse, mas repito-o: É esta exposição um filme de sangue e o respirar de uma casa comum- um regresso à condição, como diria Aquilino Ribeiro. Os quatro andamentos aqui revelados desvelam uma ficha antropológica, uma etologia, uma força erótica e um movimento, que, existindo nesse lugar de nome Aquilino que Óscar Lopes tão bem assinalou, são também clara conquista expressiva de AlbuQ. Os trabalhos plásticos aqui tornados presentes, sendo mera possibilidade mostrativa de universo cinco vezes mais lato, não são univocais, líticos, fechados. Antes criações dinâmicas, vindas de lugares aquilinianos, aparentemente identificáveis, mas logo totalizadoras e dialogantes com a enciclopédia de cada um, com as específicas gramáticas do mundo de cada indivíduo. Todos estamos implicados neste universo aparentemente desaparecido mas ressonante no sangue, como se todos estivéssemos dentro de uma mesma casa.

Possam pois os espectadores agir emancipadamente, sem quaisquer linhas virtuosas de leitura, para uma interação que a todos convém. Aquilino é brilho, vitalismo e movimento transbordante, mesmo que pontualmente a vida levasse o Mestre a uma certa descrença – lembro, por exemplo, aquele ano de 1920 em que Aquilino, em carta a Álvaro Pinto[1], confidencia: «A vida aqui tornou-se insuportável; insuportável para mim e mormente para mim vilipendiado como me sinto. […] A literaturasinha nacional cada vez mais trôpega, de resto como tudo. Isto tornou-se um inferno. V. é feliz em estar longe. A única solução dum homem honesto e digno é fugir». Nunca esta frustração, de sabor tão moderno, povoou, no entanto, a obra literária de Aquilino e, em propriedade, o que sempre ressuma é uma indesmentível força vital.

Força essa que, diga-se, uma outra «central de energia» de nome Albuq, qual cadáver adiado procriando, retomou e para nós baralhou sob o preceito da ambiguidade produtiva. Aliás, estas albuquianas «inscrituras» servem para nos descobrirmos nas incisões que repetem, como no poema de valter hugo mãe, uma incrível relação:

aos traços

traço a traço

envelheci

tenho os desenhos

servem para alcançar o

tempo do mundo

incrível idade do artista.[2]

Assim Pedro Albuquerque no tempo do mundo, dando-se, incrivelmente dando-se! Friso, e já o tinha dito a um bom par de amigos, dormindo com deus e um navio na língua, para repetir uma belíssima intitulação de Eduardo White[3], Pedro Albuquerque, o velho e defunto AlbuQ procriante, é assim um cineasta[4] da pintura, um escrevivente do movimento que é a vida, indo sempre mais além.

Expodemo, Moimenta da Beira, 25 de setembro de 2015

Martim de Gouveia e Sousa

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[1] Carta de Aquilino Ribeiro a Álvaro Pinto,

[2] valter hugo mãe, egon schiele, auto-retrato de dupla encarnação, Porto, Associação dos Jornalistas e Homens de Letras do Porto, 1999, p. 23.

[3] Refiro-me a Eduardo White, Dormir com deus  e um navio na língua, Fafe, Labirinto, 2001.

[4] Não me parece descabido aplicar a Pedro Albuquerque essa característica única de fixar o movimento e todas as particularidades cinéticas, um tanto ao jeito do que Eisenstein fez para El Greco. Cf. S. M. Eisenstein, El Greco, cineasta, Barcelona, )intermedio(, 2014,

José-Luís Ferreira diz «Aquilino com Arte», hoje...

Cunhal escritor no dia do seu nascimento

Álvaro Cunhal por João Abel Manta (2008)

Um escritor não nasce logo, não cessa de nascer. Maria Alzira Seixou guindou, desde há anos, Manuel Tiago a uma posição bem acima de meritória; Urbano Tavares Rodrigues, por exemplo, dedicou-lhe mesmo um volume de ensaios, escrutinando nele características apaixonantes de excelência literária.Não acabando de nascer, neste dia profundamente simbólica para o sonho e a mudança, é Manuel Tiago, e o mesmo é dizer Álvaro Cunhal, um profundo escritor vindo, como o diria o subtilíssimo Urbano Tavares Rodrigues, «da grande seara da dignidade conquistada».

Lembra o evento uma outra deriva da doxa literária - a de todos quererem ser muito escritores, muito amigos até da literatura, laborando em coutadas de interesses pouco límpidos, muito opacos. Dizia António Franco Alexandre, imenso poeta nascido em Viseu, que com muita dificuldade se via escritor, se dizia escritor. Ainda assim, quantos escritores tão mais escritores que Manuel Tiago? Que criadores literários tão adentrados na beleza feminina?