Teresa Veiga na ficção portuguesa...
2024-03-03
2023-07-09
2023-05-23
MISTÉRIO PASCAL
As juras de amor primeiro,
a abrir caminho a um beijo
como Judas traiçoeiro,
para convencer o meu bem
do meu divino desejo.
E tu, abrindo os braços
em cruz, dizes-me: Vem!
Joguemos o banido jogo
até à consumação do pecado!
Toma amor, a proibida fruta...
E eu, num incontido amplexo,
cravo-te o corpo ao madeiro,
altar sacrificial da paixão,
no doce martírio de suor e fogo
que espoleta a combustão do sexo.
Extenuado pela explosão abrupta,
jazendo nu e a ti abraçado,
qual sudário de Cristo no calvário,
creio na "pequena morte" e na ressurreição,
no mistério do amor e nos milagres da luta!
Viseu, 9.04.2023 (Domingo de Páscoa)
Carlos Vieira e Castro
2018-10-08
Reedição do romance de Aquilino Ribeiro «O homem que matou o Diabo»
Eis mais um belo incipit aquiliniano:
«Pareceu-lhe reconhecer a voz que chamava no Largo, à porta da oficina. A dela era assim bonita, destas vozes de sereia, como apenas se ouvem nos sonhos, e que pelo módulo, entre infantil e veludoso, lhe ficara errante no ouvido. Não fora engano?...»
2018-03-14
Para o CD «Doença» dos Basalto
Para o CD «Doença» dos Basalto escrevi o que se segue.
DA DOENÇA
Em chamas, o corpo não dorme, nem vive – jaz. Declina-se na
agonia dos líquidos, afunda-se na voragem do sangue, entrega-se ao tropel dos
órgãos desafinados. Como numa velha metrópole, é nos bairros mais conhecidos
que a doença ataca. Vieram as chuvas e dentro de mim há uma queimada imensa,
uma cicatriz vulcânica que me fere concisa como aguda lâmina na pele.
Em chamas, à tona, o suor encobre as labaredas, o lento
bocejo das artérias, o rigor dos vinhos e demais ardências. Arde o coração
nessa voragem, os líquidos à pele trazem a exorbitância dos odores, o acre da
doença em volta roendo os orifícios dérmicos, as frestas certas das feridas, o
carvão dos ritos dos caules à raiz do cérebro, todos os solos por arar na
levitação dos sonhos, as constelações nas unhas sangrantes.
Uma bicada súbita adormece-te a pálpebra, a dormência irrompe
e lavra-te os lábios, cascos velhos apodrecidos no acridoce do hálito, sem
flores os olhos estacam na distância. Será o último tempo assim, uma rede sem
rede no meio do fogo? Nesse trilho ardente rebento-me de angústia, qual morte
sem semente expludo na noite e nos órgãos indendiados, bebo do sangue ardente o
inferno de mim, esta faca que me murmura a dor e o labirinto.
Em explosão, és pó e noite, cercado de abismos e chamas.
Guarda-te de ti, encosta-te às vedações e abandona-te à barca que se afunda.
Dentro, os redemoinhos de sangue exultam no bulício das foices, nos golpes
fundos da dor. Da pele um vómito enjoa na noite o teu olhar ferido e os remos
dos teus braços esboroam-se aflitos. Uma dor incerta percorre milimetricamente
a amplitude do teu corpo, desgaça-lhe a inteireza e é um torvelinho de gume, um
zumbido de moscas, uma veia vasando-se no chão.
O carrossel das chamas avança como um cadáver ao acaso nos
olhos. O rasto da pólvora escreve DOENÇA e os cavalos das trevas implodem no
centro da cabeça, onde esgares de lume iluminam as sombras maiores. Fechado,
enclausurado de mim neste breve leito, assisto - os líquenes apodrecem de
cansaço, um tempo branco exala de matérias purulentas e todos os muros são mais
do que quaisquer pântanos. Dói este ruído fundo, este modo poído de naufrágio.
Vazio, que espaço para este corpo, que lugar para esta ferida, que água para
este fogo?
E agora há um incêndio nas vísceras, ceguez e impuridade,
descamações e fantasmas, um poço de cimento na garganta, um cardume de setas no
fígado. Expludo de nada, de usura pútrida, de narinas ensanguentadas pelos
vidros da doença. Estico os músculos, distendo os membros de barro na enxerga,
debruço-me para dentro até ao limiar do coração onde uma tímida agulha se
acolhe. Dói, rói em mim um mal que me rasga as veias e me sufoca os pulmões. Em
poço assim fundo, como posso dentro de água respirar com uma faca contundente
nos lábios, nos dentes, em mim.
Abandono-me nesta ilha de lázaro. Vou trincando o tempo voraz
quebrando o vidro das esquinas, os átrios dos momentos por abrir, parado
dentro, ouvindo o crepitar das vidraças contra o anzol dos dentes. A prumo, a
acédia cavalga nos rios do corpo, avança pelos fanais íntimos, trazendo o
nevoeiro do fim. Comidos os olhos no seu reverso, pouco resta de luz neste
holocausto. Nem a pedra sobre o peito é já muro, antes espada cravada no dorso
como trabalho da morte. O coração em chamas fala de cinzas e de sombras. De
abismos. Dos olhos brotam as águas, os líquidos do corpo em falência
transbordam na cama, inundam o leito de odores e de muros.
E a fuga agora? Deserto, atiro-me na voragem, fico-me nas
roupas onde a pequenez de mim mais se afunda. Ninguém quer ser mártir, falir no
chão como todos os animais, marcar assim a morada sem memória. É neste chão de
lume que ardo, na pretidão de tudo, no peso devastador dos olhos, nas pedras
abertas sobre os pulsos. Entreolho pelas fendas da pele e os frutos de mim caem
nas sombras como asas pesadas de cansaço. E nem o vómito súbito e pressentido
aligeiram a vacuidade do mundo. Falo em chamas do que sinto e sinto-me um
fóssil incrustado neste silêncio. Voraz, voraz silêncio que ouço.
Ruína sobre ruína, apodreço vivo, miséria sobre miséria, jazo
morto e sinto-o, porque adormecido vivo nesta terra derruída. Neste fundo chão
olho-me, grito-me para dentro em agonia, sentindo um grande seixo sobre mim. E
ardo, continuo em chamas, seco de tanto arder, sou já um corpo comburente com
uma âncora aos pés. Sem força, corpo seco de incorpóreo, enjoo sobre o chão com
um ácido dissolvente nas maxilas.
Quase ardo como Elias em chamas. Ao céu ascendo e no chão
caio. Peso mais que o aço, os braços afundam-se como guindastes adulterados. Os
dedos agudizam-se em lâminas e o suor é orvalho sobre chamas. Como uma pinha na
infância o crânio estala, abre-se ao dia, ao fulgor da estiolação, e nas
artérias fluem pinhões esmagados, gumes penetrantes. Duas chagas nos olhos a
morte dizem. Que fazer agora?
Agonizo a um canto de mim, a um canto da vida apodreço dentro
da casa, caído ao soalho como a fundo poço. Sem asas e águas, atravesso a
língua dormente com a fina agulha do tempo, rebento dentro da febre das veias,
nos interstícios dos órgãos sou bolor e açoite, dor anoitecida, breu exangue
sem cinzel de luz. A casa no chão, o coração na boca, os dedos no inverno.
Nunca tão grande incêndio se viu…
Nesta noite convulsa, sinto a geada nos dedos, as crateras da
doença escavam nas províncias do corpo, um vinho se sangue ferve-me nas veias,
uma lava incisa escorre-me da boca e vai queimando a flor dos lábios. Corrupto
agora, o nariz purulento corrompe-se nos braços da esteira, um rumor líquido
rebenta nas crateras tumorais e só a monção da fadiga aplaca a imóvel cicatriz.
Percutem nas têmporas os venenos aziagos, dissolve-se a consistência dos ossos,
aceito o suicídio como pena branda.
Preparo-me neste quarto em silêncio, acendo nas minhas chamas
a chama da solidão, febre e peste são a minha sina. Como cansa esta cinza, como
dói este gume, como rebenta este coração! Nesta cama celular afundo preso aos
solutos e cicutas reparadoras, acero as forças do fundo de mim, intuo a
poluição do sangue, a escassez de tudo e a impossível rotação até aos vidros do
alto prédio. Frágil como vidro ergo o cálice, a última vontade de um cérebro em
chagas. Talvez a aflição turva que me assola permite afastar a poeira da morte
por breves instantes, talvez tenha força ainda para imitar o poema grego e o
fabuloso salto para o mar descomedido, talvez assim a espuma do sossego, o
fundo de tudo, este cão dentro de mim em dezembro. Devastado, arrasto-me até à
janela, os destroços da cidade ao fundo, o abismo da altura em mim, a neve a
prumo no peito. Talvez este fogo e um rio de sangue. Talvez agora. Talvez a
morta cinza…
em dezembro de 2017
Martim de Gouveia e Sousa
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