pela noite uma flor de mágoa funda
diz que a morte existe e é morada.
perplexo olho o sítio e a asfixia
das palavras é um lugar oculto.
uma concha na lagoa escura brilha
e nada sei dos lugares do mundo.
percorro o pó das caves os sonhos
e a neve romba dentro do lume.
mansão estranha esta em que és brilho...

Para lá das palavras.
ResponderEliminarAté sempre!!!
ResponderEliminarMorada certa em que uns brilham mais que outros, consoante o observador.
ResponderEliminarAbraço
MF