sanguínea

do olhar uma vertigem uma viela suja
e dos currais só o cheiro a velha morte.

nada interessa dentro do pântano assim
e nem as velhas aldeias ao acaso do rito
hão-de abraçar a sumptuosidade do acto.

quem quiser que o queira e na funda dor
acorde do rito o veneno saia castrador
como um enigma no verniz da usurpação.

pelos vinhos o sangue nas veias avisa que
das cinzas os poetas nascem alba e gancho
rompendo as veredas para dentro da luz.

eis o trigo sem altar saqueado ou harpa
corrompida pelos golpes terroristas.

a pele pressente e aceita a ânfora do sangue.